Isla Kokotero

 

Tan inocente como la canción de Barrio Sésamo o tan dura como un tema de Metallica. Tan americana como el ‘Born in the USA’ de Bruce Springsteen o tan motivadora como el ‘We are the champions’ de Queen. Todas ellas -sí, incluida Barrio Sésamo, y Barney, la canción del simpático dinosaurio rosa que adoran los niños-, obligadas a escuchar a un altísimo volumen durante días o semanas, podrían haber sido utilizadas como un instrumento de tortura contra los prisioneros de Guantánamo.

Un nutrido grupo de artistas ha invocado la Ley de Libertad de Información para reclamar a la Administración estadounidense que desclasifique el nombre de las grabaciones que fueron utilizadas durante los interrogatorios a sospechosos de terrorismo en la cárcel de Guantánamo o en alguna de las prisiones secretas que la CIA abrió por todo el mundo durante el mandato de George W. Bush.

James Taylor, Christina Aguilera, Britney Spears, Neil Diamond, AC/DC, REM, Red Hot Chili Peppers… y más y más, han lanzado una protesta contra el uso de la música en relación con la tortura en Guantánamo.

Según algunos documentos que ya se han hecho públicos y los testimonios de ex detenidos, la música de algunos de esos artistas (también hay que añadir al siniestro Marylin Manson) machacaron los oídos y los nervios de los reos.

El guitarrista de la banda de rap meta Rage Against The Machine, Tom Morello, declaró ayer a los medios de comunicación que puede que "Guantánamo fuera la idea que [el ex vice presidente de EE UU] Dick Cheney tenía de lo que debía de ser América, pero desde luego no es la mía". Morello se definió asqueado al hecho de que la música que él creó se haya usado en "crímenes contra la humanidad". "Guantánamo debe cerrarse ya", finalizó el músico.

Desde la Casa Blanca, un portavoz informaba de que "la música" ya no forma parte de los métodos de tortura, de hecho, se insistía, Estados Unidos ya no practica la tortura en sus centros de detención, como ordenó el presidente Barack Obama en su primera semana en el cargo.

Según la facultad de Leyes de la Universidad de Nueva York, el uso de música a elevado volumen contra los presos fue "una herramienta bastante extendida" por el Gobierno de Estados Unidos y la CIA, que siempre justificó que al fin y al cabo la música no se ponía tan alta, y que siempre la hacían sonar a niveles de sonido muy inferiores a los empleados por una banda en directo.

En general, la CIA utilizaba música heavy metal, country y rap (un prisionero fue obligado a escuchar durante 20 días una composición del rapero blanco Eminem). Pero también torturó con el himno nacional (Barras y estrellas). Y con Barrio Sésamo.

Mail de TOÑO MORALA:

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BUENAVENTURA ANARQUÍA DURRUTI

Por allí viene Durruti con una carta en la mano,

donde pone la miseria de este pueblo soberano.

Por allí viene Durruti con un libro en el morral,

donde apunta los millones que ha robado el capital.

Gallo negro, gallo rojo, revolución de un pueblo,

para tener justicia social.

Un paria, un rebelde de carne y sangre repartida por la libertad.

Un camarada, un amigo, un hijo del pueblo militante

confederal y antifascista … un idealista con pensamiento

real… que para vivir todos, hay que luchar.

Traidores siempre hay por las esquinas de la mediocridad.

Retened en la memoria la lucha sin igual,

de un hombre llamado Buenaventura Anarquía Durruti,

asesinado por nuestra libertad.

Por allí viene Durruti con las tablas de la ley,

para que sepan los obreros,

que no hay patria, ni dios, ni rey.

~

León, Noviembre de 2009.

CHICHO SÁNCHEZ FERLOSIO - TOÑO MORALA
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Haz click en la imagen para entrar
y escuchar a Chicho cantándole a unos niños su canción a pelo…
~
Y aquí, el homenaje de Chicho Sánchez Ferlosio
a los tres grandes luchadores anarquistas: Durruti, Ascaso y García Oliver:

con un click.

 
KATHERINE MANSFIELD, fragmento de ‘Diario’.

el  borracho

a un poeta desconocido

bebía mi tercer cerveza en un bar de malamuerte

cuando se acercó arrastrando los pies

—¿me daría unas monedas señor? –

—¿y para que son amigo? –

—bueno, le aseguro que no son para comprar un litro de leche –

—bien, y dígame ¿qué hace usted de su vida? –

—beber ¿y usted señor? –

—yo… soy poeta… creo –

—ah, no está muy seguro, yo estoy seguro de ser borracho –

—de acuerdo y ¿qué hace un borracho cuando está sobrio para hacer de éste mundo perverso y absurdo un lugar mejor? –

—mire señor, yo no se muy bien la diferencia entre estar sobrio o borracho, pero de algo estoy seguro, los sobrios destruyeron el mundo –

—tiene razón amigo, el poeta es usted, tome este billete, pero con una condición, no lo vaya a gastar en leche –.

ALDO LUIS NOVELLI /desde los bordes del desierto.-

"La poesía es un oasis en medio del desierto. El poema es la sed."

–––
* NOTA CULTA:
borracho
En muchas regiones rurales de España, aún hoy es habitual servir el vino en odres o botas de cuero, usados desde muy antiguo con este objeto. En el catalán del siglo XIV y en el castellano del siglo XV, estos odres se llamaron borracha, palabra que, según Corominas, se habría formado por el cruce de las voces catalanas botella (odre) y morratxa (redoma). A su vez, esta última palabra se derivaba del árabe mirassa, que también significaba ‘redoma’. Más adelante, se llamó en español borracho al sujeto que, igual que la bota, estaba ‘lleno de vino’, o sea, embriagado.

Quién te quiere cuando te estás muriendo,
quién te quiere cuando estás sufriendo.
(Quién te querrá cuando sufras!)

Qué hicimos, qué no hicimos,
hasta llegar a desear… a santo de qué
la culpa, disfrutaste hasta morir,
lo disfrutaste. Al precio más alto.

CARLOTA DE LAS MORAS

En cualquier caso, recibe un cariñoso abrazo.
Gregorio Fernández Castañón 

Exposición de AGUSTÍN DE LLANOS
Hoy, 8 de octubre, a las 20 horas, en la Galería Ármaga
C/ Alfonso V, Nº 6. León.

Homage to Anna Politkovskaïa:

Dove

In a miserly desert
Of humanity
The glance of a dove
Settled where the wolves,
Low heads,
Are not wearied to howl,

In a poisoned desert,
Miserly of truth,
A dove, this evening, fell.

Anick Roschi  october 7th,09

           ~ ~ ~

Paloma

En un desierto avaro
De humanidad,
La mirada
De una paloma se puso
Donde los lobos, cabezas bajas,
No se cansan
De aullar.

En un desierto envenenado,
Avaro en verdad,
Una paloma, esta noche, cayó.

Anick Roschi  7 octubre 09

       ~ ~ ~

Omaggio ad Anna Politkovskaïa

Colomba

In un deserto avaro
Di umanità,
Lo sguardo
Di una colomba
Si è posato
Dove i lupi, teste basse, non si stancano
Di urlare.

In un deserto avvelenato,
Avaro di verità,
Una colomba, questa sera, è caduta.

Anick Roschi  7 ottobre 09

         ~ ~ ~

Pour l’anniversaire de sa mort le 7 Octobre prochain un
hommage à Anna Politkovskaïa :

Colombe

Dans un désert avare
D’humanité
Le regard
D’une colombe s’est posé
Où les loups, têtes basses,
Ne se lassent
De hurler,

Dans un désert empoisonné
Avare de vérité
Une colombe, ce soir, est tombée.

ANICK ROSCHI  7 octobre 09

El tiempo ha ido agitando las hojas del tupido censo de escritores que un día habitó el pueblo de Mestre. Murió Gilberto y luego González Alegre, más tarde Carnicer y esta primavera Pereira, que se hubiera alegrado más que nadie de su triunfo. Antes de publicar los primeros versos, estudió Periodismo en Barcelona y militó en el apremio por dar carpetazo a la pesadilla de la dictadura. Luego, se embarcó en una candidatura municipal de izquierdas en Villafranca y aquel gesto le costó a su padre el rechazo a los panes de su esfuerzo. Fue el castigo más hiriente para las utopías del poeta.  

El amor y el compromiso lo llevaron al Chile asolado por Pinochet, donde dio suelta a su mano prodigiosa para el arte, a la vocación musical y a su fascinante oficio de juglar. Ahora nadie iguala a Mestre en un escenario. ‘Antífona del otoño en el valle del Bierzo’ (1986) fue uno de los últimos Adonais de interés y libro crucial en el rescate de una poesía generosa en resonancias y sugestiones. Siendo un artista de mucha actividad, dosifica sus poemarios, que destila de lustro en lustro, a veces en versiones complementarias de verso y pictóricas, como ocurre con el rastro romano del poeta Keats. Alguno de sus collages recuerda la impronta de las grafidias de Beberide, el artista de su pueblo que cambió París por los misterios de la pastelería. ‘La casa roja’ es un libro grande que contiene la resuelta enmienda del creador a las trampas de la mansedumbre.

"Pienso que habría que escribir una historia que a alguien, mantenido prisionera en un armario, atado de pies y manos y amordazado, no le pareciera ridícula".
 
PETER HANDKE, citado en ‘El oficio de perder’, de LORENZO GARCÍA VEGA.
 

[BENITO DEL PLIEGO nos envía este mail tras el fallecimiento de MARIO MERLINO. Lo reproducimos tal cual:]

Amigos:

Se ha dado a conocer hace unas horas la muerte de Mario Merlino: una persona  excepcional, un traductor excepcional, un poeta excepcional. 

Recordando su vitalidad, agradeciéndola, va una muestra de su poesía. 

Y un abrazo

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———

* ~ *
·

no dejar nada en blanco que todo se inunde que vacilen la mentira la verdad que Él (¿quién es Él, después de todo?) se sumerja en la franqueza el derrame en la transfusión de vampiros amantes que se absorben la sangre el uno al otro el uno al otro i
sin miedo i
sin el miedo que despega las baldosas trastabillan los miedosos creyéndose firmes


cuando todos pasamos la vida perdiendo la firmeza
pero sin miedo sin miedo sin miedo sin miedo 
abiertos a la enfermedad
a la de todos los días
enfermarse significa perder la firmeza 
Él perderá la suya a su manera 
yo perderé la mía a mi manera


aunque nos decían siendo infantes sé fuerte no te dejes 
avasallar avanza mira al frente 
como soldados nos educaban como soldados 
pero yo no quiero ser soldado 
no quiero ser soldado ni héroe ni quiero irme en sangre por la patria

sólo quiero que se desnude
que me avasalle con su desnudez
sólo quiero quedarme desnudo i que nos hagamos una autopsia para amanecer vivos mañana de nuevo 
enfermos otra vez en la aventura 
Él con mi sangre
yo con la suya

así es difícil que alguien se muera 
así es difícil que
trastabillen las baldosas

MARIO MERLINO
(de ‘Arte cisoria’)

     LIMES

Y nos apechugábamos

en la siesta y dormíamos después

mientras que las beatas

destrozaban rosarios de acabóse

y rezaban sin voz a cuenta suelta

y en haciendo nosotros el amor

fisgoneaban no sólo las beatas

venían la vecina

mi hermana el intendente

el ubérrimo adonis fugaz de los sifones

y Yo mismo 

que entonces era apenas un pequeño

con erecciones diurnas

que pasaba por ser Yo

pero podía ser aquesa que me trajo al mundo

y había salido otrosí  fogosa la muchacha: 

que su culo palpasen a horas trinas pedía

y (sentido del orden llamativo)

en las horas sin tris de palpadura

a su bebé  tejía patucos de sisal 

(bebé  que iba a ser yo) 
 

o fingía que daba de mamar y

sacando de sus tetas una al aire

miraba al cielo como embebecida 

sacando en pos la otra abruptamente

se miraba los pies empecinada

que de golpe a esa altura eran los míos

y norabuena Yo/ émulo y grácil

de junco que Yo era

cada dos por tres Yo me los chupaba

Yo que por ser no era

Yo que por ser el orden no entendía

Y era más bien avieso

más bien tentebonete.

sí:

miraba de chiquito a todos lados

por ver si alguien venía

y en cualquiera viniendo en mi regocijaba 

(fuese helena o monstruosa la belleza) 

pero hablar no sabía

sólo echaba piropos por los ojos

que reviraban al borde del mareo 

a) uno pasaba sin prestar atención 

b) otro pasaba por ser casto siendo

como la noche y los labios anhelantes 

c) otro pasaba y era

desfile intermitente y el vahido 

ch) y hubo alguno que entró  con sus dedos en mi boca 

d) y un petulante dijo los niños no me gustan 

e) y un hombre arrebatado tres veces fue a violarme

y tres tres ve tres veces 

así  jamás curares la impotencia

le dije y lo ablandé 
 

ALGARIVO, RARO, ‘QUEER’

Aunque aparentemente sinónimos, estos tres términos albergan connotaciones que no encajan del todo entre sí.

Algarivo -del árabe al gharib- era el vocablo usado en la Edad Media para designar al extraño. Raro se aplica a lo peregrino y excepcional, a quien se conduce de una manera poco común. Queer es a la vez gay y anómalo o singular. La tríada se ajusta a la perfección a la figura y obra poética de José Miguel Ullán.

Su poesía reunida (1968-2007) con el título de Ondulaciones, magníficamente prologada por Miguel Casado, nos revela la excentricidad de una obra vasta y compleja, que no cuadra en esquema alguno ni se deja agavillar en el batiburrillo generacional. Compendia a la vez la historia de la poesía en nuestra lengua y es la negación alborozada de ella. Toma una distancia irónica respecto a un lenguaje gastado por el uso hasta la trama y siembra una saludable sospecha en torno al mundo que le rodea.

Ullán rehúye toda certeza, esquiva los tópicos al uso, brinca a saltillos como quien marcha sobre brasas. Su rechazo de las vanidades del mundo poético responde a una fidelidad a lo inasible de la poesía. Aunque dispuesto en orden cronológico, el libro invita a una lectura abierta a los caprichos e imponderables del azar. Yo lo cierro y lo abro, me demoro en un verso que zigzaguea fugaz como un relámpago. Paso de Góngora a Rimbaud, de Marcel Duchamp a Tàpies. De "la duda que gira" y "el error persuasivo" al "sepa la vida rubricar lo ajeno".

Extraño festín de palabras opuestas al orden establecido, a la movilización obtusa al servicio de algo. Ullán sabe que las ideas cuajan a menudo en grumos indigestos, que las aspiraciones se truecan en sistemas. Ha visto a la soldadesca en acción al son del himno letraherido y al caminante enfermo que se enamoró donde fue hospedado: es el amo de llaves de todos los registros de lo dicho y no dicho.

Ullán sabía guardar las necesarias distancias al manantial del poema. Miraba desde la periferia al centro y no a la inversa. Su ironía cortaba en seco la tentativa soez del halago y le afianzaba en su condición de algarivo y raro, en su apacible queerness: "orondo don cero a la diestra ay fama".

¿Cómo olvidar su voz ya escasa y su serenidad de la última vez que le vi rodeado de amigos comunes?

Poema leído por TOÑO MORALA ayer en los ‘Lunes sin Sol’, la concentración que regularmente convoca la Plataforma Contra la Violencia Machista, en León, cada vez que un asesino mata a una mujer. Si ayer eran 38 las mujeres asesinadas en España en lo que va de año…  hoy mismo han aparecido carbonizados en Madrid una mujer de 45 años y su bebé de cinco meses, con claras señales de haber perdido la vida de forma violenta.

QUISIERA

Quisiera ser la sal de vuestras lágrimas.

El corazón roto de mirada atormentada.

Las manos tristes que componen la canción de la sobrevivencia.

Un mural en la eternidad de vuestros abrazos repartidos.

La canción de cuna de sonrisa de luna llena.

La estrella que alumbra los caminos de la bondad.

Los colores alegres de vuestro regazo.

El pan repartido con caricias de mirada limpia.

Quisiera ser el golpe del maltratador, y ponerme en su cara.

Mirarle con ojos de perdón, y no justificarle nada.

Regalarle un abrazo de humanidad y cultura.

De aprendizaje… que haga un ramo de abrazos y un lazo de sonrisas.

Empezar… siempre es bueno para el maltratador.

Para el asesino… cárcel, cárcel… y cárcel.
~

 ANTONIO MANUEL FERNÁNDEZ MORALA

Caja de música

                            A Veleta. A Piri

Alza la tapa.
Escucha.
La música será como un alivio
como un bálsamo azul
como un portazo y luego este silencio.
Los amigos se fueron
perdieron el camino y los recuerdos.
Sólo queda esa música.
Alza la tapa y oye.
Piensa que ellos han vuelto y empujarán la puerta
que traen los rones viejos y la inconformidad
que bailarán de nuevo aquella melodía

aunque no sea igual
aunque no lleguen nunca
aunque alces la tapa y no suene la música.

El blog ‘Parque del Ajedrez’,
de la escritora cubana afincada en México ODETTE ALONSO,
cumple dos años
 
y ésta es su primera novela…

Aquí os va el bonito e interesante cartel con los actos de mi pueblo este sábado:
1º, presentación de mi poemario ‘Historias de la fatal ocasión’ en el hayedo. Todos los poetas recitarán únicamente versos de este libro;
2º, recital en la plaza del pueblo. Aquí cada poeta recitará de su propia cosecha.
El recitado irá acompañado en ambos sitios de música de gaita, tradicional de la zona.
Saludos busmayorenses.

http://irisono.blogspot.com/2009/07/catacresis.html

feliz verano

javier iriso

~
Desde HONDURAS:
‘La madrugada del 28 de junio’

Una obra del pintor Juan Matamoros
y un poema de Alberto Destephen.
 ~

Entre el spam habitual, nos llama la atención éste, de relojbiométrico (argentina):

Desde que se produjo el golpe de estado en Honduras no paramos de recibir correos y crónicas de lo que allí sucede. Esta es la crónica de urgencia de hoy enviada por M. F.:

~
Un artículo de David Medina Portilla
en la revista Letras Libres 

 

~

Casi siempre una vez al mes vamos al pueblo a comer con mi madre. Vive con mi hermano pequeño desde que murió mi padre, hace casi diez años, en su casa de toda la vida.
   Este año el campo está apagado, para ser mediados de marzo. Al salir, vemos un almendro en flor, en frente de un almacén, esplendoroso, pero luego, el verde de los sembrados aparece oscuro y la tierra seca.
   Hago el trayecto sin esfuerzo, al cabo de tantas veces, tantos años, conozco cada curva, casi cada árbol, y me gusta ver los cambios en el paisaje a lo largo de las estaciones, que sigan ahí sus distintos elementos con sus pequeñas variaciones. La vaguada cerca del último cruce, que a menudo está cubierta por una lámina de agua en la que a veces nada algún pato, hoy está seca.
   Las primeras veces que hice el camino, de niño, con mi padre, en el camión, íbamos del pueblo a la ciudad, a recoger mercancía. La carretera del desvío desde la general estaba todavía sin asfaltar. Ahora tiene incluso raya central y un pequeño arcén. Parábamos a mitad de camino, en El gallo rojo, a tomar algo. 
   Mi madre está hoy sola en casa. Mi hermano ha ido a comer con unos amigos. Acaban de estar mi hermana y las niñas, pero no hemos llegado a tiempo de cruzarnos con ellas. Nos enseña la terraza, todavía con pocas plantas después de los fríos, y la habitación que hace de invernadero, llena de tiestos macilentos. Comemos pronto los tres, en el cuarto de estar. Ella se levanta y trae las viandas de la cocina: cóctel de gambas, filete empanado, fresas con yogur y café. Nos levantamos todos a recoger y ella se viste para salir a la calle.
   Después de las heladas de los últimos días, el aire hoy es templado y suave. Vamos a ver la obra casi acabada de la casa de mi hermana. Admiramos los espacios, todavía sin pintar y sin muebles, pero ya con puertas y con los baños terminados. En el porche, orientado al sur, protegidos por el tejado, hace como para quedarse un rato de charla, pero no hay mesa ni sillas. Los suelos están cubiertos de serrín y de restos de cables de la instalación eléctrica.
   Caminamos a un barrio en el que están construyendo mucho y comentamos lo que nos parece cada edificio. Antes, cuando era niño y hasta hace pocos años, aquello era sólo un arenal. Hay casas enormes. Algunas están hechas con buen gusto, en otras prima el deseo de llamar la atención de los propietarios. También hay viviendas modestas.
   Entramos en la cafetería del Hotel a tomar algo. Cuando ya nos hemos sentado, vemos al tío Miguel jugando la partida, como todas las tardes desde hace muchísimos años. El otro día al volver a casa no estaba su mujer, la hermana de mi madre, que apenas sale, y se puso muy nervioso buscándola por todos lados. Había ido con mi madre y otras amigas a celebrar la fiesta de algún santo. Mi madre lo cuenta riéndose. Mi tío nos ve y se levanta a saludar. Tiene la piel tostada, como si siguiera trabajando en el campo, aunque lleva un montón de años sin ocuparse directamente de siembras ni cosechas.
   Entra un hombre delgado, no muy alto, mayor pero todavía ágil; se queda mirando las mesas de los que juegan a cartas. Trabajaba en una herrería, ya se ha jubilado. Lo recuerdo bien de cuando iba a la tienda, enfundado en un mono azul y siempre gastando bromas. Mi madre nos recuerda su desgracia. Hace dos años uno de sus dos hijos, un médico que acababa de terminar sus estudios de especialidad y que había conseguido plaza en un hospital en Madrid, murió cuando esperaba a que el semáforo se pusiera verde, arrollado por un camión. Desde entonces ni su mujer ni él han podido superarlo. Ella no deja de llorar y apenas sale de casa. Él parece que se anima un poco ahora, después de tanto tiempo. Se acerca a saludarnos. Mi madre le pregunta qué tal están.
   –Ya ves ¿Cómo quieres que estemos? Yo salgo un rato por las tardes, vengo por aquí y me doy una vuelta. Ella sigue sin querer ver a nadie. Damos paseos por el campo. Paramos en el cementerio y allí parece que se serena. Pero cuando llega a casa enseguida empiezan los llantos otra vez. Mi hijo dice que vayamos unos días a Madrid con él, pero ella no quiere. Estuvimos en Canarias y se pasó todo el tiempo agarrada a la cama y sin dejar de llorar. Yo no sé qué hacer.
   Al acabar la frase se le saltan las lágrimas. Mi madre trata de consolarlo.
   –Hay que salir adelante como sea. Yo perdí a mi marido y lo pasé muy mal. Mis hijos están pendientes de mí y no tengo ninguna queja, todo lo contrario. Pero por la noche en la cama estoy sola y eso no lo puede arreglar nadie. Todavía me acuerdo de la tarde en que, al salir de misa, con mis amigas, pasábamos por aquí, ellas entraban y yo marchaba para casa y me obligaron a quedarme. Ya hacía cuatro años que había muerto. Poco a poco hay que salir adelante. Anímala a que venga contigo, que hable con la gente.
   Se acercan una pareja de jóvenes, son el hijo de un primo y su mujer. El hombre se despide. Se casaron el año pasado. Apenas los recuerdo. Supongo que los vería en el entierro de su madre, que murió de repente, de un infarto, sin cumplir los sesenta. Irradian una luz llena de una alegría reposada. Les preguntamos por la familia. No quieren sentarse. Tienen prisa. Se van a Madrid ahora.
   Volvemos a casa. Al poco rato aparecen mi hermana y las niñas. Comentamos cómo nos gusta su casa y hay una queja unánime en lo que están tardando en terminarla. Las niñas nos cuentan los colores que han elegido para la pintura de sus habitaciones. Llevamos a la mayor y a su novio a la ciudad.
   Cuando montamos en el coche el sol ha caído mucho y lo tenemos de frente al principio del viaje. Mi sobrina nos habla de sus planes de futuro, contradictorios, atentos a los estudios y a la primera salida que aparezca. Al llegar, ya ha oscurecido.

Estimados amigos:

   A lo largo de 18 años el equipo Juárez & Palmero ha desarrollado un proyecto artístico que ha tenido como resultado un importante número de exposiciones, tanto en espacios públicos como privados, publicaciones, libros, catálogos, obra seriada, DVD’s, etc.

   Para nosotros ha sido una constante la estrecha colaboración con las diferentes personas del ámbito artístico y con los profesionales del territorio de la producción de las obras. Con todos hemos mantenido una relación de confianza gracias a su profesionalidad.

   Ahora deseamos comunicaros el inicio de una nueva etapa. Ha llegado el momento de continuar un nuevo camino individual por diferentes sendas, con nuevas miradas, herederas de años de experimentación y trabajo, por lo que estaremos a vuestra disposición para cualquier cuestión relativa a esta nueva etapa.

   Por otro lado queremos mantener viva la experiencia de lo que ha supuesto Juárez & Palmero, comprometiéndonos ambos a poner a vuestra disposición antiguos proyectos o piezas para su exhibición o comercialización.

   Os adelantamos nuestra intención de organizar un último aquelarre con formato de fiesta-performance de despedida en este año, del que seréis puntualmente informados y al que esperamos que acudáis.

Como despedida, y a la vez bienvenida, os dejamos dos imágenes que sirven como paréntesis de nuestra trayectoria juntos.

Un abrazo,

José Antonio Juárez
Jesús Palmero  

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LAS MUJERES SAHARAUIS ESTRENAN PÁGINA WEB… ¡OLE!

y hemos conocido también el sitio Poemario por un Sahara libre,
con información de actualidad sobre el conflicto.

[Mensaje de BENITO DEL PLIEGO: ]

Sería un gusto veros.

Benito

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EDITORIAL CALAMBUR
Novedades de Poesía

LÊDO IVO
‘La aldea de sal’

Traducción de
GUADALUPE GRANDE y JUAN CARLOS MESTRE

LÊDO IVO (Alagoas, Brasil, 1924), poeta, narrador, cronista y ensayista, es uno de los máximos exponentes de la llamada Generación del 45, movimiento que, sin ser programático, revisó la poesía de vanguardia y el modernismo brasileño. Desde su primer libro, ‘Las imaginaciones’ (1944), su poesía supuso una rotunda y proteica singularidad en el panorama de las letras brasileñas. Sus más de veinte volúmenes de poemas, entre los que cabe destacar ‘Ode e elegia’ (1945), ‘Estaçao central’ (1964), ‘Finisterra’ (1972), ‘Curral de Peixe’ (1995) o su último libro editado, ‘Requiem’ (2008),  han sido ampliamente premiados y reconocidos, y lo sitúan como una figura de necesaria referencia en la historia de la poesía contemporánea brasileña.

De su actividad como narrador, así como de su profusa producción como ensayista, dan cuenta, entre otros, sus libros dedicados al modernismo brasileño y a Mario de Andrade, o títulos como ‘A ética da aventura’ (Premio Nacional de Ensayo, 1983), ‘A república da desilução’ (1995), o las novelas ‘As alianças’ (Premio de novela de la Fundación Graça Aranha, 1947) y ‘Ninho de cobras’ (1973). En 1982, le fue otorgado, al conjunto de toda la obra, el Premio Mario de Andrade de la Academia Brasileña de las Letras, de la que es  miembro desde 1986. Fue elegido Intelectual del Año en Brasil, en 1990.

Esta antología, una aproximación a la ética emocional y el complejo mundo imaginario de su poética, abre el diálogo pendiente con el incesante proceso de revelación y recreación verbal de uno de los autores en lengua portuguesa más destacados de la contemporaneidad.

 

‘Las Rosas de la Carne’ nace enraizado en la tradición literaria: desde la recreación de los tópicos estéticos y amorosos del Renacimiento y del Barroco, pasando por las poéticas renovadoras del Modernismo o la Generación del 27, hasta las ramificaciones de la tradición poética andaluza del 50 y del 60. Sobre este sustrato, el libro camina firme hacia lo contemporáneo y lo futuro, al tiempo que se distancia de las modas anecdóticas del hoy, para no caducar con ellas cuando éstas pasen. Lo celebratorio, incluso cuando se canta lo perdido para siempre, irrumpe con una sensualidad que pone la materia y la hermosura como revolucionaria categoría moral que desafía a la muerte y su amenaza. Lo amoroso, sin pudores, interroga las convenciones y los prejuicios, de una manera libertaria y subversiva. Así se trasciende lo físico a través de los sentidos y de lo lúdico, como salvaguarda del intelecto contra el olvido, y manera de comprender un poco más lo humano y su mundo.

Manuel Francisco Reina (Jerez de la Frontera, 1974), es novelista, dramaturgo, crítico literario y, ante todo, poeta. Ha  publicado los poemarios ‘Razón del incendiario’, ‘Naufragio hacia la dicha’, ‘Del insumiso amor’, ‘Consumación de estío’, ‘Las islas cómplices’, ‘El amargo ejercicio’ y ‘La lengua de los ángeles’, por los que ha recibido diversos premios como el «Ciudad de San Fernando», el «Ciudad de Irún» o el «Ibn Al-Jatib». Es autor de las novelas ‘Los Santos Varones’, ‘La Coartada de Antínoo’, y ‘La Mirada de Sal’. Colabora en prensa con Culturas de La Vanguardia y el suplemento cultural ABCD las Artes y las Letras, entre otros. Cronista cultural del diario ABC de los domingos durante muchos años, actualmente es columnista del diario digital elplural.com. En 2007 colaboró en el documental de Emilio Ruiz Barrachina Goya y Orson Welles, y en 2008, con el mismo director, realizó el guión del documental ‘La España de la Copla’, presentado en el Festival de cine de Málaga en 2009.

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Mensaje de RUBÉN GRAJEDA:

Presentacion de LUIS AMBROGGIO en Madrid este lunes 8 de abril. Uno de los principales poetas norteamericanos de origen latino

La desnudez del asombro se presenta este lunes 8 de junio en Madrid. En la librería El Bandido Doblemente Armado. Contaremos con la presencia de Luis Ambroggio quien viene desde Washington, USA. Presentaran su libro los poetas Enrique Gracia Trinidad y Leo Zelada.

Es a las 9 de la noche en calle Apodaca 3. Metro Tribunal. Ingreso libre.

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     Nómada del silencio 
  
                           
                     A Hawad, voz del Tuareg 
  
Pronto se acabarán los puentes. 
Los ríos, los mares tragarán la tierra. 
Mendigaremos, si acaso, 
        aire para los ojos 
        vientos para la mudez de las arenas. 
  
Mas qué puedo hacer yo con las mareas 
con estas islas que son rocas oscuras 
con las nubes que pasan desnutridas 
volando grises cargadas de tristeza. 
  
Y si todo llegara a ser un desierto 
antes de marchar a las dunas, 
nómada del silencio, 
si Keats me oyera, 
si aún el sabio Jefferson escuchara, 
les gritaría 
con el rumor obstinado del viento 
“Prefiero escribir errante, 
a escribir desesperado”. 

                  LUIS ALBERTO AMBROGGIO  

Mensaje en el mail de LOURDES ZAPICO:
Os envío el cartel de la feria del libro. ¿A que es muy bonito?:
~

Lourdes Zapico nos envía este fantástico cartel. Pero no nos dice dónde se celebra esa Feria del Libro. ¿Acaso aguien lo sabe?

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(Por cierto, y aunque el cartel es estupendo, y la imagen nos encanta, falta una tilde en el "qué hacer" del segundo verso del poema de Neruda)

COMO NOS LA TOCÁBAMOS AYER…

 (Una postal Deicida, o dos, o tres…)

Las autoridades iraníes ejecutaron a la joven pintora Delara Darabi el pasado viernes 1 de mayo por la mañana. Amnistía Internacional considera que su juicio fue injusto, y los tribunales se negaron a considerar nuevas pruebas que, según su abogado, habrían probado que ella era inocente del delito por el que fue acusada cuando tan solo tenía 17 años.

Desde Amnistía Internacional queremos manifestar nuestra indignación por esta ejecución y, en particular, por no haber informado a su abogado, a pesar de la exigencia legal de hacerlo con 48 horas de antelación. Se trata de una cínica estrategia por parte de las autoridades para evitar las protestas nacionales e internacionales que podrían haber salvado la vida de Delara Darabi.

Pero no van a conseguir callarnos. Amnistía Internacional ha luchado por salvar su vida desde que su caso salió a la luz. Y lo seguimos haciendo por todos los menores que en Irán corren peligro de ejecución inminente. Es necesario seguir trabajando por los casos de Behnoud Shojaee, Mohammad Feda’i, Bahman Salimian, Naser Qasemi, Mohammad Reza Haddadi, Abbas Hosseini, y de tantas otras personas que se encuentran en peligro de ejecución en Irán acusados por delitos presuntamente cometidos cuando eran menores.

Por eso te pedimos que nos ayudes a parar esas ejecuciones firmando la petición a las autoridades iraníes.

Y si puedes, haz mucho más, únete a Amnistía Internacional porque cuantas más personas seamos, seremos más fuertes y nuestras voces de protesta podrán salvar más vidas.

Muchas gracias por tu apoyo y solidaridad.

Un fuerte abrazo,

Eva Súarez-Llanos
Directora Amnistía Internacional - Sección Española

Biografías anónimas. Biografías por encargo.
Una idea del periodista DAVID RUBIO:

"Te hacemos un libro con la biografía de tu vida,
la de alguno de tus seres queridos
o contando la historia de tu negocio".

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sea donde sea, lee.