"Pienso que habría que escribir una historia que a alguien, mantenido prisionera en un armario, atado de pies y manos y amordazado, no le pareciera ridícula".
PETER HANDKE, citado en ‘El oficio de perder’, de LORENZO GARCÍA VEGA.
~
Haz click en la imagen para ver todo el programa.
¡Libélula, eres un hacha!
Lectura de bienvenida
de los estudiantes de escritura creativa en español.
Jueves 10 de septiembre 2009, 6:15 P.M.
Presentan: Mariela Dreyfus y Lila Zemborain
Auditorio King Juan Carlos I of Spain Center
53 Washington Square South (between Thompson and Sullivan)
NEW YORK
Aquí va uno de los poemas que leerá SUSANA BARRAGUÉS mañana,Creación del mundo: aparición de las palabras y división de las cosas según su nombre.
La creación del mundo fue posible porque un tajo dividió la manzana en dos partes: aire y manzana. Del estallido originario se formó lo interno y lo externo, lo perteneciente y lo ajeno. Nunca antes piedra y piedra, cuerpo y cuerpo, hoja y hoja, habían estado divididos. Todo era continuo de esencias, todo participaba de todo y formaba parte de todo.
Habitar, límite y vacío nacieron a la vez, provocando una terrible reacción encadenada por la que todo se ordenaba en intimidad y excentricismo. El mundo se dividió, para siempre, en cosas-cerradura y cosas-llave.
Con la división de las sustancias vino a aparecer el tacto y los antojos del tacto, a saber: la fusión, la absorbencia, la succión, y todos los laberintos del deseo.
Mezcolanzas caprichosas de lleno y vacío daban lugar a los seres. Los que ya tenían forma, avanzaban con mimo de huevo sobre lo inexplorado, y decían “Oh, cosa rarísima desconocida”. Entonces cosían un trágico destino a la cosa y con descuido y descaro ponían nombre, nombraban así, por ejemplo: ósculo.
De eso se trató durante un tiempo: tocar y nombrar, tocar y nombrar. Tentativa tímida, anhelo, y timbre.
Nada se libró de los límites, ni se abrieron ventanas ni puertas en los nombres para que el alma de la cosa escapara como pájaro. Eran dos cárceles: la de pertenecer a su sustancia y la de pertenecer a la palabra.
Pero debido a la inexperiencia del joven mundo creador, algunas bestias nacieron permeables, se infiltraban por la envoltura y escapaban del cristal. A todo ser con taras en la impenetrabilidad de su sustancia, se le llamó “lo vivo”.
Era tan terrible y ¡oh! tan hermosísimo, descubrir que algunas cosas se besaban.
No pudiste librarnos de la Esfinge,
pero nos la señalaste.
~ ~ ~
Dicen que se coló una libélula en los motores del avión en el que volaba Zapatero…
Esta es la azafata dictando instrucciones a los pasajeros al anunciarles un aterrizaje forzoso.
DORIS LESSING
(’De nuevo, el amor’)
Para saber cómo llega una mujer al instante anterior a un beso
o a cualquier acto real: lavar las manos a un niño, responder al nombre propio
atarse las sandalias
hay que pensar en la secuencia inversa al estallido de un vaso de cristal.
Al principio es sólo un polvo de vidrio, apenas perceptible, que flota en la atmósfera.
Las trazas de cristal comienzan a vibrar, a atraerse levemente,
agudos pulsos que siguen los círculos concéntricos de un imán.
Más allá los cristales de algo parecido a una conciencia, adormilados bajo el polvo
levitan. La aceleración aumenta.
Los fragmentos grandes se comprimen, aspirados por succión.
Con vértigo final, cada pieza, cada partícula, encaja
y en una inspiración última, potente como una bocanada de vacío,
se forma el vaso.
Así, desde una esencia dispersa, una mujer se hace súbitamente compacta
dentro de su nombre
cuando la carnalidad de las cosas, las brutales circunstancias, lo requieren.
Después, resquebrajada como cáscara de huevo
vibración previa a la eclosión
bombilla o vaso incandescente
estalla de nuevo.
SUSANA BARRAGUÉS
(en el blog de lalibélula)
sea donde sea, lee.
“Tengo miedo de ser esa mujer que se detiene un día, frente a los escaparates de unos grandes almacenes, y descubre que no se reconoce a sí misma en su reflejo. Tengo miedo de ser esa mujer que asustada, deja caer las bolsas de la compra por el suelo, y grita señalándose a sí misma en el cristal. Tengo miedo de ser esa mujer que se recompone, mira alrededor, recoge deprisa las bolsas de la compra, y deja tras de sí a una parte de ella misma enloqueciendo frente a su reflejo en el cristal. Tengo miedo de ser esa mujer que se aleja caminando de sí misma, comentando con desconocidos, ¿Has visto a esa mujer, que grita frente a su reflejo, como si no se reconociera a sí misma?”
LA MUJER TRABAJADORA
Lo femenino es símbolo de lo cóncavo. Así, desde el origen de los tiempos, la mujer ha sido asociada a cosas que contienen: recipiente, receptor, resguardo y protección, y también hogar, casa, cama, cazuela con garbanzos, destino, llegada, beso y vientre. Los primeros cultos del ser humano en su vibrante relación con lo celeste y los designios de lo incomprensible tenían que ver con la fertilidad, tal esas estatuillas de mujer de caderas ampulosas que eran utilizadas a modo de amuletos, o los exagerados vuelos de los vestidos de la corte de Luis XIV en Versalles, símbolo de fecundidad, buen parto y generación de muchos frutos.
Ser recipiente, concebida para el porte y acarreo, el símbolo que obligaba a la mujer a cumplir con una ley antigua de almacén andante sigue vigente en nuestros días, y puede comprobarse con el sencillo ejercicio de sentarse en un banco de la calle y observar el flujo de transporte de las cosas: por todas partes se ven mujeres con bultos, bolsas de la compra, ropa y zapatos, bebés y biberones, bocadillos, maletas, flores, tuppers con lentejas y albóndigas. También fuera de las fronteras de nuestro primer mundo y hasta allí donde han visto mis ojos, las mujeres cargan con los bultos más insospechados sobre sus cabezas, kilos de ropa, cazuelas para limpiar y pilas de leña, siendo ese peso un buen indicador del estado de los derechos de la mujer en el planeta.
Las bolsas de los ojos son otro tipo de bolsas con las que también cargan algunos de esos seres-recipiente, que por cuestión de matices, dejaré de identificar con “mujer”. Ojeras verdes y azuladas que son símbolos del otro peso, el del dolor de los otros. Dentro de un autobús siempre verás un ser-recipiente cavilando en secreto con cara de no haber dormido, tratando de resolver a saber vete a saber qué dilema porque se ha embebido del dolor de los otros, maridos, novias, hijos y desconocidos, sin que nadie se lo pida ni se lo agradezca.
Cualquier cosa perfectamente innecesaria cumple el requisito de entrar en la bolsa de un ser-recipiente. No lo digo en broma, yo misma volqué sobre la repisa del conductor del autobús un secador del pelo, dos aguacates, un vieja cinta de cassete con villancicos que mi madre quiere pasar a mp3, tres botones, unos calcetines, un libro de poemas, un paraguas plegable, jarabe para la tos, y precisamente todo menos el monedero con el dinero del billete. En previsión de que algo pueda hacer falta cuando menos se lo espera, algunos seres cargan un surtido interminable de artilugios de cuidado, atención y detalle que sólo sirven para dar confort, atmósfera y sentido de intimidad a los espacios. Ese desmedida debilidad por lo inservible todavía se sigue asociando a la mujer como heredera de una larga tradición, en la que ella cargaba con todos los trastos por “si podían hacer falta”, para la comodidad y reconforte de todos.
“Las leyes de lo real las escriben los hombres” dice la escritora Ángeles Mastretta. Cosas reales, a saber, los tendidos telefónicos, los raíles del tren, los peajes de autopista y los estadios de fútbol, las máquinas expendedoras de tabaco y el motor del coche, en general, muchos inventos útiles que han permitido ampliar conciencias y horizontes. Cosas no tan reales, ese vapor de sensaciones que producían los tapetes de ganchillo de las abuelas, la mercromina en las heridas, los remiendos en la ropa, las croquetas caseras de jamón y otro tipo de aportaciones que ya no son más de dominio exclusivo de la mujer, sino de cualquier individuo. Mañana día 8 de marzo las científicas, maestras, jueces, ingenieras y escritoras celebran el día de la mujer trabajadora. Felicidades, por otro lado y además, para todos los seres que acarrean y alivian el peso invisible de lo cotidiano y la parte no real de la existencia.
La columna de opinión "Café con luz" de SUSANA BARRAGUÉS se publica en la REVISTA ON, suplemento del sábado de los periódicos DEIA, Diario de Noticias de Navarra, Alava y Guipúzcoa.
Para leerlas, su autora acaba de abrir un blog (haz click:)
CAFÉ CON LUZ.
[Carta de libélula:]
Nubes iridiscentes: una de las rarezas que coleccionamos por aquí…
No confundir con las nubes noctilucentes de la alta atmósfera …
(“Lee” significa a sotavento, porque se forman a sotavento de las montañas. E “iridiscente”, porque cada gota de agua dentro de esa nube es un pequeño arcoiris.)
Invisible to the human eye, air flowing over the Rocky Mountains bobs up and down in giant waves known as lee waves. On Jan. 2nd, these waves became temporarily visible when clouds caught in the wave-pattern lit up with beautiful iridescence:
"The pastel colors were lovely and the billowing cloud shapes were quite fascinating," says photographer Harold Leinbach of Boulder, Colorado. "I took the picture using my Canon Rebel XT."
Iridescence is caused by droplets of water diffracting sunlight. We often see hints of iridescent color in ordinary clouds far from mountain ranges. Lee waves intensify the phenomenon, creating a sky-wide tableau of vivid pastel.
Atmospheric optics expert Les Cowley explains: "For brightly-colored iridescence you need cloud droplets of all the same size. You get that if all the droplets have formed at the same time and experienced the same history. Dynamic conditions inside a lee cloud are just what the doctor ordered. The clouds look stationary but inside there is a ‘factory conveyor‘ with uniform droplets formed at one end and evaporated at the other. Voila - iridescence."
Lee waves may be found downwind of all mountains–not just the Rockies. If you live in the lee, keep an eye out for pastels in the sky.
[Grumete Barragués. La foto es de Murciego]
3ª entrega del (haz click:) concurso-exposición de postales navideñas
Esta llega vía SUSANA BARRAGUÉS (divina)
¡Vota! No te cortes…
[Leyendo poesía hace un rato, en voz alta, repente dijo Murciego sobre los versos de una amiga: "Pero qué antiguo es eso, ¿no? No sólo las palabras rimbombantes, también los conceptos, las ideas…".
Y pasamos al libro de otra amiga, Susana Barragués, y encontramos este pequeño poema que por alguna razón nos gustó especialmente:]
— - —
BESO
La niña que se abandonaba por primera vez a un beso larguísimo, y desplegaba de súbito unas grandes alas, gruesas y húmedas, que le nacían bajo las costillas.
Y mientras besaba, mitad hembra mitad ganso, esponjaba las plumas gustosamente hacia la brisa.
SUSANA BARRAGUÉS
(De ‘Los hipódromos del corazón’)
Geometría y luz
A esto se añade el planteamiento del escultor de la contraposición materia y luz mediante las piezas con perforaciones, o “agusanadas”. Los “gusanos metafísicos”, horadan la materia devorándola, hasta sustituirla por la luz que se dispone en el interior, siendo esto una metáfora de la espiritualidad. Se trata de sustituir materia por energía, mediante los “gusanos de luz” que devoran la materia. Estas obras exploran por nuevos caminos el irreducible conflicto que la escultura sostiene con la materia.
Siguiendo con la búsqueda de los experimentos anteriores, el escultor recibe una influencia notable del ruso Malevich, y sigue buscando la forma pura de las esculturas en sus distintas posiciones: erguidas, cayendo al vacío…etc. El objetivo es combatir el rigor aparente del mundo físico, lo que se ejemplifica en la obra: Fusión de dos cuboides abiertos.
“Había explorado las propiedades del espacio tan extensamente que acabó con un espacio vacío puramente receptivo, pero sin una escultura entre las manos”.
Antes de la lavadora…
E-mail de SUSANA BARRAGUÉS:
"Hoy tengo un notición, ¡ha llegado la lavadora a Hanumanwadi! Te envío fotos para que veas, qué emoción madre mía."
(En relación con el espejismo: Una lavadora en la India)
… No hay duda de que el electrodoméstico ha causado verdadera expectación en la aldea. Pero… ¿venderán allí un detergente apropiado para la lavadora?
PD: Por cierto que Susana nos ha enviado, entre otras cosas, un sustancioso y largo artículo tras su último viaje a la India, con fotos, lecturas e impresiones de ese país, del que iremos dando cuenta en los próximos días (en la Isla andamos faltos de tiempo últimamente).
Ya está colgado el nº 4 de la colección Traviesas de Poesía.
En esta ocasión hemos rescatado un pequeño libro inencontrable:
Otra vez la lluvia la noche, de SUSANA BARRAGUÉS SÁINZ,
con portada de Juan Rafael y prólogo de Tomás Sánchez Santiago.
Con este poemario, escrito cuando tenía 18 ó 19 años, Susana Barragués
ganó el premio Letras Jóvenes de la Junta de Castilla y León.
Tormenta
otra vez la lluvia la noche
la noche repleta de rodillas frías, la tormenta
con gorrión la lluvia
otra vez la lluvia, la grieta de agua
de la noche,
la alcantarilla rota de la noche, de los labios,
lo que resta de los labios, la tormenta
el pasapuré de lluvia la ciudad
A lo lejos, el adiósEl invierno llora de legumbre
y de jarabe.
La tarde moja, fundió la luna,
así de larga e interminable esa cigüeña.
(Susana Barragués Sáinz)
El Nº 5 es Tinta preta, de ELOÍSA OTERO
(publicado en 1999 en la Colección ‘Provincia’ del ILC)
lo que vale sólo para nosotros
no vale nada
Oración
Agua, alegría, beso,
leche, cama, ventanas,
llenen este cuerpo y esta casa.
Alerta
Electricidad estática, inflamación de la conciencia, detención del jadeo, cuando recibo a la alerta: una ligera vibración de la hojarasca, detrás de mí. Surge la chispa: una corriente brota y succiona las pantorrillas, me crece hierba en las plantas de los pies, se abren los poros con la nota si aguda de un violín, colonia de anémonas tensadas en arco. Perplejidad, atenta, desconfío: la alerta sube, escalofrío puro por la espina dorsal, mordisco en el pubis, se eriza el vello de los brazos, la punta de los dedos se electriza. Oxígeno, bombea, cerebro: sensibilidad llevada al límite, erotismo, agudísimo latido, piel vuelta del revés. Célula a célula sube la alerta, del pie a la nuca, pestaña a pestaña, el nervio llega al pelo, rebota velocísimo y vuelve, giro en espiral del cuerpo, contorsión que me hace volver el rostro, saco los ojos de las órbitas, afilo mis oídos
ahí
estás.
Todas las cosas imperfectas
Todas las cosas imperfectas, el diente torcido, el zapato que cala, la leche que cae, las costuras, el guante perdido, la mora que explota sola antes de tiempo, en mitad del vacío,
los adoquines sucios, las palomas sucias, los cuerpos sucios, las alambradas, las coincidencias, las aproximaciones,
la entomología, el cuerpo del hombre dentro del agua, los tendidos telefónicos, el besugo, el beige,
el metro, el centímetro, el milímetro, lo extraordinario, los decálogos, los cómputos, las colecciones inútiles, la levadura, los bultos,
los letargos, las lechugas, las tentativas, lo insoluble, la desalación del agua del mar, el grito ¡suéltame!, el desorden,
las vértebras, los versos, las berenjenas, los oculistas, las instrucciones de las lavadoras automáticas, el cuerpo de la madre,
los días, el dolor, los lunares, el amor, la confusión del amor, el embrollo del amor, la maraña, el revoltijo, lo que yo te pedía y tu me diste, el tropezón, la obsesión por lo perfecto.
Todas las cosas imperfectas o la promesa de que no nos separaremos nunca.
SUSANA BARRAGUÉS (Tres de los poemas leídos por la autora en la Biblioteca Pública de León, ayer jueves)
Tres poetas leoneses, Susana Barragués, Rafael Saravia y Eloísa Otero, ofrecen hoy jueves por tarde (20 horas) una lectura poética en el salón de actos de la Biblioteca Pública de León (Calle Santa Nonia). Estarán acompañados por la pianista Marta Gómez, la bailarina Rosario Granell y los alumnos del Taller de Improvisación que imparte Ildefonso Rodríguez en la Escuela de Música.
Con este recital llega a su fin el ciclo de lecturas Cuatro Cuartetos, que se ha venido desarrollando a lo largo del curso 2007-2008 en la Biblioteca Pública, coordinado por Víctor M. Díez.
Por el ciclo han ido pasando distintos poetas y músicos de la ciudad. Entre los poetas Silvia Zayas, Jorge Pascual, Sandra Alonso, Víctor M. Díez, Héctor Alonso, Rubén Mielgo, Tomás Sánchez Santiago, Alberto R. Torices y Ana Meneghello, siempre acompañados por alumnos de la Escuela Municipal de Música de León.
La idea surgió a partir de una propuesta de Alfredo Díez, director de la Biblioteca, en la que colabora la Concejalía de Cultura. El objetivo es ofrecer una serie de lecturas “vivas” que giren en torno a la idea de mezcla. Mezcla de música y poesía, mezcla de autores que publican habitualmente con otros más jóvenes o menos conocidos en el panorama literario. Cuatro como cuatro estaciones, como cuatro intervenciones a lo largo del año.
La idea de cuarteto (tan típica de las formaciones musicales) hace referencia a tres ponentes o lectores y un bloque de músicos, también en proceso de formación, como son los alumnos del Taller de Improvisación.
Cuatro Cuartetos, título mítico de uno de los libros más recordados del poeta inglés T. S. Eliot, les ha parecido a los organizadores “una bella forma de denominar esta experiencia novedosa, arriesgada y que pretende dinamizar el salón de la biblioteca pública de una manera diferente”.
Rafael Saravia leerá esta tarde textos su segundo poemario, Desprovisto de Esencias, que acaba de salir publicado en la Editorial Renacimiento. Susana Barragués interpretará algunos poemas de La campesina fascinada, el libro con el que ha obtenido el Premio de Poesía Joven ‘Injuve’, mientras que Eloísa Otero avanzará poemas inéditos.
En su último viaje a la India, por motivos de trabajo, la poeta SUSANA BARRAGUÉS se topó con esta curiosa familia nómada que viaja por el país con todos sus bártulos a bordo de sus camellos.
Expectantes ante el próximo estreno en la red del blog:
Grumete Barragués
(…continuaremos informando…)
‘HILOS’ de CHANTAL MAILLARD
EL CANSANCIO
El cansancio. De nuevo, el
cansancio. El esfuerzo por
sobrevivir. Reiterado.
Observar las nubes.
Dentro.
Barrer.
Dentro.
Elegir quedar.
Toda nube
lleva una trayectoria. Asumir
la trayectoria. Imposible
barrer todo siempre. Está el
cansancio.
Aunque también el de
las trayectorias. De ver pasar las nubes.
también ese cansancio.
Entonces,
por un momento, ahora.
Sin voluntad. Y casi está bien.
Hasta pensar el estar bien y convertirlo
en nube. En trayectoria.
DIMEY TAMBIEN
Vivir acuclillada. Las rodillas
pegadas al mentón:
por intensos que sean,
los rayos de sol
no regeneran a los muertos.
Siempre están los hilos.
-inconexo: palabra sin los hilos. La maraña. Eso,
al despertar. La cabeza, por tanto,
en la almohada. Los ojos
a veces entreabiertos. Para la
claridad. A veces
cerrados. Estirando los hilos.
Ver cerrarse el día.
no como un libro
sino como una faja demasiado
apretada. La niebla, alrededor,
comprimiéndolo todo. -¿Todo?
-Todo es donde se está.
Donde se está tan sólo hay
un centro que pronuncia y escribe.
un centro, o una esquina.
alrededor, como la niebla,
lo demás. Irreal.
Lo vivo, abajo. Inhabitable.
Oír sellarse las compuertas.
Querer sobrevivir
Ha de ser la costumbre.
LA CAJA
Me pedís palabras que consuelan,
palabras que os confirmen
vuestras ansias profundas
y os libren
de angustias permanentes.
Pero yo ya no tengo
palabras de ese género.
Aceptad mi silencio: lo mejor
de mí. Huid del soplo que pronuncia,
en mi boca,
la amarga condición de lo humano.
Y, entretanto, dejadme contemplar
el vuelo de la ropa
tendida en las ventanas.
En el Océano Pacífico existen corrientes ascendentes de aire capaces de levantar peces y transportarlos en suspensión durante kilómetros, hasta lanzarlos propulsados tierra adentro. Así llueven peces, ranas y algas microscópicas sobre pueblos, campos y carreteras.
Así mi cuerpo ante ti es el de un pequeño pez: elevado, ascendido brutalmente, proyectado contra tierra.
SUSANA BARRAGUÉS
POÉTICA
Sólo conozco un poema: las manos de mi madre.
Pues la poesía únicamente es decisiva cuando transporta vida en estado puro, sin que el imperfecto ejercicio consciente la pulverice y reduzca a esa pasta grumosa y sin cohesión que pudiera, acaso, sugerir apenas un poco de su aroma.
(Quiero decir con esto que la vida supera, vence, se desborda, sobre el acto poético)
La primera seducción poética, el primer rapto, llegó a través de la voz de mi padre.
Después fue todo lo demás. Mi sensibilidad se educó en la observación de las sábanas tendidas de los patios obreros. Su belleza era sensual, desbaratadora y aérea, y la imposibilidad de retener tanto derroche producía en mí la misma cólera que la que produce la visión del ser amado, esa mezcla de terror y júbilo que nos provoca la primera experiencia estética.
No había rastro de vida en aquellas plazas de hormigón, de ahí esa herida que todo signo de latido me produce. Ese dolor purísimo.
Comenzando por el sencillo gesto de ofrecer el rostro a la ventana abierta. Esa sustancia en mis dedos, en mi boca, en mis labios, ¿qué es?
Las fuerzas que se ponen en movimiento dentro de un beso, ¿cómo se formulan? Ese sentirse bajo un beso como un ganso recién nacido, mojado en la sustancia de huevo de la que nace.
Ah, fósforos de la exasperación en la lengua, mugidos del significado.
Algo se abrió en mí el día que conocí la soledad en la crueldad brutal de las cocinas, niña castigada durante horas frente a un vaso de leche.
Allí, frente al abismo de la nada, vomité los pájaros que pueblan el mundo.
Volé sobre los árboles del gozo.
SUSANA BARRAGUÉS (’Poética’ incluida en la antología ‘Díez nuevas voces de la poesía leonesa’, Diario de León-Edilesa, León, 2007)
* * *
Un poema de ‘Los hipódromos del corazón’ (2002):
‘EL SALUDO’
Tú cierras los ojos en mi nuca, yo olvido un seno en la palma de tu mano.
Tu oído atiende mi cintura, mi boca duerme tu vientre.
Tu dedo toca mi mano, mi mano duerme dentro de tu boca.
Tus lágrimas bajan mi garganta, tu risa respira en la espalda.
Mi boca sopla en tu frente, mi palabra empieza a temblar.
* * *
Víctor M. Díez, Ana Isabel Conejo, Bruno Marcos,
Ángel Rojo, Pablo Moldes, Raquel Lanseros,
Luis Artigue, Silvia Zayas, Susana Barragués, Ignacio Abad
Son los autores incluidos en ‘Diez nuevas voces de la poesía leonesa’
(6 / 4)
recién editado por Diario de León-Edilesa
con motivo del 2º Congreso de Literatura Leonesa Actual
(28-30 de Noviembre de 2007)
este año dedicado a la figura de Antonio Gamoneda
Todos, los diez, tienen menos de 40 años
y han sido seleccionados por los profesores
Alfonso García, José Enrique Martínez y Nicolás Miñambres
coordinadores del Congreso y de la edición de este libro
cuyo prólogo, titulado
‘Otro tiempo, otro país, otra palabra’,
viene firmado por José Enrique Martínez
Incluye foto, biografía, poética y textos de cada autor
Partamos del hecho de que todo elemento en contacto con la alegría es categorizado de inmediato en contenido o continente. Automáticamente se produce la ordenación: continente o lo inmiscible, dureza, punta, iceberg. Contenido o lo húmedo, hundible, sensual, permeable al gozo.
El continente rodea el placer de las cosas, puede contenerlas, pero no incluirse en ellas. No así el contenido que al contacto funde, se transmite, traspasa lo poseído más allá de los límites de la intimidad, altera para siempre la substancia de origen.
Esta diferencia rige el destino de las superficies: así algunos seres se introducen en aquello que tocan, se pudren en ello, transpiran, se ‘hunden’ hasta formar una misma trama. Otros sólo son capaces de poseer por fuera, sin sospechar siquiera que haya otra forma de poseer, aunque por un momento, frente a un niño con acuarelas, sientan el estupor vacío de toda cáscara.
SUSANA BARRAGUÉS (Del libro inédito ‘La campesina fascinada’)
LECTURAS A LA SOMBRA DE UN COCOTERO La bitácora de poesía y cosas aledañas de ELOÍSA OTERO ¡OJO!: ¡Mejor usar MOZILLA FIREFOX como navegador!
Eloísa Otero
Premio Pato Cuchara especial Sant Jordi 08, de Sopa de Poetes: 
... O disuélvete en:
También puedes
HURGAR
en los libros
de poesía on-line,
en la despensa,
o en el almario:
TRAVIESAS DE POESÍA
MAR DE POTAS
EL CALDER(IN)
DE GUADALUPE
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