En el lenguaje hawaiiano, "aloha" quiere decir mucho más
que simplemente "hola" o "hasta luego" o "amor".
Su sentido más profundo implica

"la alegría (aho) de compartir (alo) energía vital (ha) en el presente (alo)".

 

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PORLACARA surge de las casi 20.000 fotografías tomadas por CEFERINO LÓPEZ durante las intervenciones del larguísimo centenar de autores (poetas, artistas, músicos…) invitados por la Escuela de Arte de Mérida en los cursos 2005/6, 2006/7 y 2007/8, —siendo jefe del Departamento de Actividades Culturales el artista y profesor JAVIER FERNÁNDEZ DE MOLINA—

    ¿Y por qué tendría que matar a mi ego?, pensé, mientras eliminaba cuidadosamente con el dedo índice la roña amalgamada en el ombligo.
    Seguramente hay egos que se merecerían la muerte mil veces más que el mío, me dije, pensando en los egos de algunos amigos artistas, músicos, performers y poetas…
    Eso suponiendo que exista algún ego que “merezca” morir.

 

    En todo caso, lo consulté con mi propio ego, que nada más escuchar el planteamiento de la acción echó a correr, y no paró hasta llegar a los lavabos del Musac.
    Le seguí, y allí me encontré con que se había encerrado en el interior de uno de los servicios, y se negaba a salir:

    No había forma de que mi ego atendiera a razones, por más que le insistí en que no pensaba matarle —qué haría yo sin él—, así que consulté con mi alter ego, que en solidaridad con mi ego decidió introducirse en otro de los servicios y me hizo este gesto obsceno:

    Así que pensé: Bueno, ya se les pasará. Y me di una vuelta por el museo. Me encontré con un artista que precisamente aquella mañana había decidido acabar con su ego, y llevaba ya unas cuantas horas sin reconocerse, como si hubiera perdido su auténtico rostro y su propio yo:
    Hablamos un rato, y me enseñó la radiografía que se había hecho tras matar a su ego:

     No lo hagas, me aconsejó, absolutamente arrepentido.
     Nunca pensé hacerlo, contesté.

    En ese momento, mi ego y mi alter ego salieron de los lavabos, un poco aburridos después de tanto tiempo a solas y sin mí. Desde entonces no hemos vuelto a separarnos, y me han hecho jurarles fidelidad eterna. Y así seguimos, como la santísima trinidad, una y trino, bajo la misma apariencia humana.
    Eso sí, yo no soy artista, sino una pobre periodista. De ser artista, no sé si a estas alturas sería yo la que estaría refugiada en el WC de la meca del arte contemporáneo del noroeste peninsular, sin atreverme a salir, intentando eludir una muerte segura a manos de mi ego y de mi alter ego, ávidos de un mayor protagonismo.

LENTA ES LA LUZ DEL AMANECER
EN LOS AEROPUERTOS PROHIBIDOS 

"El futuro no está en modelos revolucionarios", ha sentenciado Aznar,
después de afeitarse el bigote.
¿Tendrá razón? ¿Dónde está el futuro entonces?

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La situación
Una nueva columna, y ya van 16, en EL MUNDO de LEÓN
Puedes leeerla en la bitácora: EL ESPEJISMO DE LA GALBANA

    (Felipe Zapico Alonso)

Un delirio que se perpetúa sobre todos los camuflajes del deseo.
¿Sí quiero lo que quiero o sí quiero porque lo quiero querer?
¿Sí lo deseo en sí o deseo desear apenas?
Querer cualquier cosa no es quererla es querer quererla o entonces es sólo querencia de cosa y esa cosa puede ser querer o esa cosa quiere ser poder.
Querer una querencia que quiera sin errancia, que quiera correctamente cosas, que las quiera así, sin más, y que no se quiera sólo a sí misma, queriéndose; que siendo otra es querer de igual manera, queriendo, así, sin querer.
Crear la querencia de creencia y creer en ella queriendo no sólo querella mas querer aquello concretamente en que se cree, queriendo con precisión lo que se quiere.
Acertar así los qués que sin querer nos crean y querer crearlos, sin ser criados, creer que sólo se quiere lo que se puede.

Todo esto vale igualmente por el anverso
hasta el querer violento in verso
Que en tropo en sí comporte
de la misma forma que el comienzo
el deseo total que es el de muerte.


Strip-tease

El huevo es portátil. El pájaro también. Lo que se transporta es la substancia, nunca la cosa. El (trans)porte de la cosa es sólo el imperio de la moneda. Si así no fuese qué sería de la movilidad (y de las fronteras(,) de las imágenes, de las palabras, de las piedras. En ellas el desplazamiento y el tránsito son su substancia. Tráfico-substancia. (hasta la lengua sufre la tiranía del bolsillo).
Todas las presentaciones son coches-metáforas, auto-móviles, sin cochero y sin destino, las que hacen viajes por paisajes más importantes se llaman mentiras; las otras, que también son fábricas de escenario al pasar, son engaños. La única mensurabilidad carece de Escala, carece de un eje farsa en torno al cual pueda bailar y desnudarse.


Entre otros fracasos

La pobreza como sustantivo no muere nunca, pienso, pero los pobres, esos, mueren y mueren de verdad y sobre todo de pobreza. Pues bien, si se constata que la pobreza no muere pero en contrapartida mata, y además que, como cualquiera sustantivo solamente existe de hecho en y por el sujeto, es decir, si sólo hay pobreza porque hay pobres, puedo perentoriamente concluir que: si hay alguna lógica en la errancia que la pobreza es, será ciertamente de cariz suicida. (Uf: hay silogismos que me amenizan el insomnio).


Fumo y Humo

Mis vísceras de agua turbia,
mientras no se evaporan
hiervo.


Nº x

Plantada.
Así, casi puesta,
ya también medio
ruina,
turbia de encuesta
encuesto
reparo que sondeo
aún
esta tarde
la razón a la tormenta.


Playa-mar
Hora de verano luz de infierno

Cabeza desmesurada.

Privilegio privado hirviente fermenta
febril y urdiendo el secreto en las cosas.

Mirar que se escurre por el ver
el paisaje pleno de la mesa,
el perfecto embuste del cuarto.
Todo me cicuta el sueño.

Tres veces la respiración sulfúrica
y en la expiración el cansancio de piedra,
arenal,
estero,
el entendimiento y la tarea
férrea en el claustro del paladar,
sabe
a sangre,
el dolor maxilar de,
sin cesar,
lapidar preguntas.


Nºx

Lánguida.
Aún sobre las sobras de la mañana
la leche caliente
la leche
soplándome a la vigilia que es
tarde
que lo que escalda la lengua,
lo que fatiga el ingenio
de los párpados,
no viene del sueño
ni de la boca saliva sin freno.

Hiere el mortal engaño de su albor.


Casa Azul, escuela de entierro

Me despedí del siempre
por la mañana
en Julio,
tormenta escarlata de Verano
durmiendo el sueño de no haber aurora,

forzando la casa a abrirse
al luciente dibujo del cuchillo.
La puerta pequeña contra el centro de la tierra
yo entrando o saliendo rasando el no.
Mi madre arquitectura de dolor
guarda aún hoy en el vientre una sonrisa de cenizas, un domingo.

Yo, tantas veces enferma,
enferma de la enfermedad de sorber
haré en breve una huelga de boca.


Cine

Prisionera
como de escándalo,
la tez entera
enfebrecida.
Depongo el cuchillo de saliva,
antes entre los dientes,
me largo sanguínea
a la ebria ley de luz
adivinando el paisaje
empañando la ventana
archivando nubes en el mirar
y el tiempo dorso
osa el flanco movimiento,
lleno de mesuras:
“Con permiso
para venir
precipicio
exhibirse delante de mí
avergonzado
porque en ese instante de fiebre le grito:
—” mira! el vidrio siempre turbio!”.


Noción de perspectiva

Allí,
ves.
A lo lejos.
En el punto de fuga.
Es ahí donde empieza la violencia.

 

MARTA BERNARDES (Del libro ‘Archivo de nubes’)